un tiempo trunco, unas cuántas ideas de noches amontonadas tras una puerta siempre entreabierta, pareciera primavera y sin embargo.

deseo mata bondad, una certeza, una mirilla que promete el paisaje verdadero, el de siempre en real, en claro, en soledad,

qué pasa en el momento de darme cuenta de que no te creo ni me creo nada?

ahora es todo un viaje. que ya empezó hace muchos años y seguro va a culminar como debe, en viaje, o más bien en ida.