Charla estética.

Parque Centenario.

Puente Tristeza

También yo quisiera despertar un día y no tener que pensar en que el día próximo habrá que volver a despertar. Saber que cada despertar supone una nueva elección me aglomera, y algunas mañanas hasta me apena, me acongoja. Me da miedo. No es culpa del devenir, ni del hijo de puta que alguna vez le puso nombre al tiempo, ni de mis no demasiadas certezas morales, no es eso. Es que yo deseo ser al mismo tiempo, todo lo que puedo ser. No me he detenido nunca a observar la materialización de mi misma, siempre estuve esperando mañana para poder ser esto, pero también lo demás. Mañana es siempre una promesa, un espacio donde volcar la fe y el ensueño también. De pronto mañana resulta muy parecido a hoy. Allí es donde me desespero. A veces me olvido de que soy casi una totalidad de construcciones de un otro ente mayor, la sociedad, el mundo, dios, algo. Digo casi porque hay una-otra-parte que es la que dice esto, la que se pregunta y dice: también yo.También yo, porque tampoco entiendo como debe funcionar este engranaje de hechos y respuestas, también yo que cada tarde me siento acá y pienso cuál es la manera más cómoda y feliz de evidenciarme a mi misma, de plantarme como ser real y útil en el mundo. Un trabajo. Una casa. Las personas. Es eso lo que debo ser? Ah.. Ahí aparece: Me siento infame. Una ignominia que le dicen. Una cosa espantosa, falta de ser, de merecer, una inmoral, antiética, absurda, pendeja y pelotuda. O será que soy demasiado real para este circuito de creación humana. Me quedo con la segunda para no sufrir tanto.Me resguardo entonces en un fragmento de frío, volverme frío, ser el frío, el frío me es una imágen concreta. Es el frío de una sola manera y es siempre. Es tenaz, finito. No así el calor. El frío existe y se manifiesta seco, puntual, discreto en toda la luminosidad que guarda. FRÍO. Me salva eso. La visión de la vida desde una perspectiva precisa, delimitada. No condicionada, pero si exacta. Mi visión es otra. No puedo concederme el lujo de caer en la tristeza, no puedo abandonarme al horror, al espasmo diario, reflejo, cuando choca contra mi todo eso que no soy y que .porque el resto quiere-quiero ser. No puedo ceder a entender el mundo con desdicha y recelo, porque yo todavía creo, mal que les pese a tantos, que la vida y la libertad han de construirse desde la verdad y no desde el deseo. Ahí el frío. Inventarse el optimismo con altura, dar valor al instante, al momento en cero, a la enorme, o ínfima o perfecta o nefasta construcción que yo hice conmigo, ser un ser en el mundo, existir y solamente decir: soy yo. Yo también o sólo yo, alcanza y sobra para andar por la vida con la frente un poco más en alto. Porque sino se muere de angustia. Se muere de angustia. Y todavía no es el momento. Es un lujo que no quiero merecer.

CHU-PA-LA

EL ARTE NO ES UNA ACCIÓN DE MERO SENTIDO ESTÉTICO, SINO UN PARTICULAR E INEVITABLE MODO DE PERCEPCIÓN DEL MUNDO Y LA VIDA EN GENERAL, UN MODO PARTICULAR DE RECIBIR LO QUE NOS ES DADO DESDE LA INTUICIÓN.
POR PESO PROPIO, OBLIGA A EDUCAR LA TÉCNICA QUE SERÍA EL MODO DE EXPRESIÓN MÁS APROPIADO PARA QUE ESO QUE YA EXISTE SEA PUESTO REAL Y TANGIBLE.
SER ARTISTA NO-SE-ELIGE.
EL ARTE NO DA LUGAR A SER UNA CUENTA PENDIENTE, SI ES VERDADERO NO DA LUGAR PORQUE SE VUELVE BÁSICO Y NECESARIO.

PARA RECONOCER A UN ARTISTA, FÍJESE DETENIDAMENTE EN LA EVIDENTE DIFERENCIA: HABLA DE ARTE O HACE ARTE?
PUNTO.

ÁSPERA.

Las del Domingo.

Três Céus

Rua de Alfama,
onde cantam as almas dos poetas,
onde os pássaros não param de cantar
e onde se ouvem as violas chorando...

Mirá: Le hago honor a tu hipocrecía

me arrodillo ante vos y te sobo la hipocrecía de pies a cabeza, soy todo una reverencia a tu capacidad de ser tan elocuente en esa especie de profundidad que te inventás cual relato para niños con miedo al monstruo abajo de la cama, de vestidito y risita llana, y después me río, de toda la construcción del mundo que te hacés, toda tu locura disfrazada de cambio y de adultéz y de dolor, me río de tu ignorancia, de tu american way of life pintado de musiquita y de libertad mal entendida, de palabrerío elemental y trillado, y cuando atino a tocarte un poco el espiritu me quemo, todo el amor que tengo me es devuelto con algo asi como escupitajos y gritos pero con estilo, con carpita,siempre con la excusa de que tu corazón es más grande que el mío, te da verguenza y ni siquiera lo vés, qué verguenza tenés de tu persona porque no sos nada de eso que te gustaría ser, entonces es más facil que vos te rías de mi, porque yo si que tengo bondad, yo si que se hablar, sé decirte todo esto y te lo digo con la suma de mis días que son espontáneos y son honestos, y si, llorá, qué queres que te diga, el pelotudeo lo puedo bancar, pero la ingratitud es hermana del resentimiento, Nietzche decía que la reacción es la capacidad de activar la acción, la respuesta a un estímulo. Si esto no sucede entonces te volves resentido y sufris con la felicidad ajena. Y eso, yo lo relaciono con la maldad.

no se, vos fijate.

pibitas

Algo que me resulta muy cómico son las chicas, las jovencitas, que ya no están en edad de descubrir ciertas cosas porque teoricamente ya pasaron por esa etapa.
la de Hacerse la poética. Es decir: Cortazar si, escribia sobre el café y los amigos, pero idiota! Eso fue hace mucho y ya lo hizo Cortazar!
No me jodan, no les creo que toda su vida toma sentido si ven una pelicula blanco y negro que no se escucha una goma, o de pronto oH! toda la vida es hermosa si camino una tarde de lluvia por mi calle! Y lo más cómico es cuando dicen: Odio los estereotipos. Me recuerda a mis 16 años, odio las etiquetas, y no se dan cuenta de que son puro estereotipo, por escaparse de eso terminan convirtiendose en version de lo que odian, pero de peor calidad todavia, porque ni siquiera es orgánico ni sincero. Es inmaduro.
Listo,
ya descargué.

la honestidad no es lírica.

no nos encontramos de casualidad, nos hemos aprendido tan sin esfuerzo.


Algo así:



Como un paisaje inconstante

yo nos veo rondando, componiendo un cuadro

donde siempre falta un color

pero nunca sobra

nos veo así sencillamente
faena
juego
y hasta quiza historia



Ya sabía yo, en algún lugar lo sabía

que no ibas a ser siempre eso que eras

yo te quería de más

y sin estrellarme contra vos

con la medalla merecida de la incertidumbre

las noches se nos vinieron

o nos fuimos amotinando contra ellas
para ganárnoslas
cada vez mas noches

no se a esta altura

a veces las ganas

y a veces no



Qué imprecisa puedo ser si hablo de amor

el amor del compendio, del ritual

nos cuesta.

Ando amándote sin cuidado

que sería como decir sin miedo

Y también despacio

para saberte verídico, innegable
ya inevitable aunque me negase.







caminar, te dije
hacer con vos una batalla
de amor contra amor
de despasion- desdeseo
hacer el amor tambien

qué será amor en la jerga de nuestro vínculo o el vínculo en la jerga de nuestro amor? Se me ocurre que decirte si y que digas no.

estas palabras sin hilo

el siempre espacio en blanco para completar de a dos.

Eso sería que tu conmigo y yo contigo:

tu cuerpo en algun lugar donde quepa también el mío.

y que seamos tan así de perfectos en el error.

tenerte en siempre

en Sí

en guerra

darte algo de todo.

un monte, un lago y unas piedras

para que duermas

y el fuego

o que me cuentes un chiste

o decirte basta.

tu cuerpo desayuno
ir hacia adelante

porque nos empuja el hecho

porque me ha sido dado

este asunto de vos y yo.

entonces no puedo negarmele

a esta seguridad inperfecta de que si, si, te amo.