Quién es esta que escribe si no soy yo (Esta que piensa)?
Cuál es el circuito que recorre mi verdadera parte de mi para llegar a convencerme ahora de que esa es la verdadera parte de mi? Por qué aparece en este momento cuando todo es tan seco, tan aplastado, tan facil de transitar?
Quiero escaparme de esta sensación pelotuda de saber a cerca de mi condición de arte
porque no quiero que todo sea tan verdadero
no quiero volverme tanta verdad
y tan loca
supongo que tendré que dejar de leerte y ya. dejar los mates.
pensar que me importa evo morales o joaquin sabina
olvidarme de que hay un aire en la ventana o que hay silencio y es la tarde
ir a buscar trapitos al sol, para que no se sequen del todo.
ser tan igual a todos ustedes que la pasan bien emborrachandose o haciendo la revolución con sexo o con comunismo. ¿cómo se puede vivir así? ¿sintiéndose orgullosos de algo que hicieron otros?
tener anginas y ver peliculas por eso. Y no estar acá preguntando por qué no está más toda mi gente verdadera y loca
a donde se fueron
en que estarán pensando
estaran llorando
se habran muerto
a donde estarán.
yo quiero pensarlos en otras ciudades
borrachos, o tomando café
o haciendo verticales en una terraza
o tirados en un colchón, construyendo algo
como un plan para conquistar el mundo o un cadaver exquisito por lo menos
bueno, si, ponele. definitivamente el problema es leerte.
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