libros libros!!

bue..
Hay demasiados escritores en este mundo actual y ninguno termina de decirme para qué escriben. Le ponen palabras a sus propias palabras. Eso es lo que hacen. pero eso no me explica nada y no es que pretenda tener una guía práctica del escritor moderno ni mucho menos (los escritores muertos y los más antiguos si lo sabían expresar), pero algún indicio de por qué hacen su arte vendría bien.
Tampoco entiendo por qué los muertos siempre son un referente mas valioso y eficáz de la belleza, la creatividad y lo correcto en términos literarios. Pero sucede. A mi me sucede.
Lo que más me interesa es creer que la escritura sirve sencillamente y no menos que para convertir la realidad en lo mismo resaltado, es decir, hacer un si mismo mas hermoso, que sería decir el mundo más hermoso, o la manera de pertenecer al mundo, o la manera de intentar encontrar algún hueco de pertenencia donde quedarse tranquilo en el mundo.
Después hay razones filosóficas y no poco convincentes pero tienen más que ver con el intelecto, y está muy bien que así sea porque hablamos de escribir. Después hay mucha gente que afirma que la literatura no es un arte, que es otra cosa. Tampoco dicen qué.

Supongo leer como un alivio a la soledad y no en sentido figurado. No es que leo cuando la casa está vacía y tengo miedo. De hecho cada vez leo menos. Pero leer es entonces un alivio a la otra soledad, la de siempre, uno lee a esos, todos esos, y entonces oh, es cierto qeu no estaba tan loca, o que estoy lo coherentemente loca, hay más melancolía en el mundo, hay ´más belleza y hay más desenfreno lúdico, siesta y chaparrón y todavía cafés que justifiquen la siesta y el chaparrón aunque ya tampoco tomo café. Hay todavía placer en la pesadumbre, porque hay reinvención, hay revuelo dulce, el escritor sabe lo que es la soledad y por eso escribe. Porque entonces está el otro de si mismo leyéndolo, diciendole que si, que está bien, que tiene razón y que tiene derecho a decir y sentir todo eso, tiene derecho a ser historia y a construir esa historia que el tiempo va a parir cuando el ya haya muerto hace mucho.